Не то что её раздражала эта девочка, нет, но она...отталкивала будто. Грязная какая-то, как попало заплетённые косицы, неглаженая форма вкривь и вкось пришитый воротничок и манжеты. Девочка была неопрятная, с забитым видом. Раиса Дмитриевна поморщилась, зачем она вспомнила про эту неряшливую девочку? Она отложила в сторону так любимый ей эклер, где Гошка? Обещал же пораньше прийти, сегодня день памяти Александра Петровича... Ей показалось, что в дверь постучали. -Кто там? Гоша, ты? Ключи что ли забыл? -Раиса Дмитриевна, вы оставили ключи на стуле...

Последний клик компьютерной мыши прозвучал особенно громко в вечерней тишине. Я закрыла отчет и с наслаждением потянулась, чувствуя, как ноет спина от долгого сидения за столом. Из кухни доносился привычный стук ножа и аромат тушеной курицы с картошкой. Обычный четверг. Обычный вечер. Сергей, мой муж, уже сидел за столом и листал что-то на телефоне. Он выглядел уставшим. — Ну как, бухгалтерша, все декларации победила? — он устало улыбнулся мне, откладывая телефон. — Еще бы. Голова кругом. Хоть бы...