Книга лежала на прилавке обложкой вверх. Ярко-красная, с золотым тиснением. Я замерла у входа в книжный, сжимая в руках пакет с продуктами. Моя фамилия. Мой псевдоний, который знала только я. — Вера, вы чего побледнели? — продавщица Люда выглянула из-за стойки. — Присядьте, может? Я молча покачала головой. Двадцать лет я писала эту книгу. По ночам, когда Игорь засыпал после очередного "задержался на работе". По выходным, когда он уезжал "к матери в область". Каждую его ложь я записывала. Каждое "люблю тебя, Верочка" после того, как чувствовала на его рубашке чужой запах...

С грохотом брошенная на пол папка с документами заставила Екатерину поднять глаза. Бумаги веером разлетелись по идеальному паркету. Вадим стоял в дверях кабинета, тяжело дыша. Его лицо было багровым. — Я тебе сколько раз говорил — сиди дома! Не лезь в дела! Он с ненавистью посмотрел на бумаги, которые Катя читала. Аналитика по слиянию, которую он проваливал уже третий месяц. Екатерина медленно закрыла ноутбук. Ни один мускул не дрогнул на ее лице. Она привыкла к этим вспышкам. Привыкла гасить их своим спокойствием, как пламя — песком...