Нет звука приятнее, чем грохот грома градущих измененийий. Запахе молнии. Околосветовых разрывах. Пока ты не знаешь об этом. Пока ты знаешь об этом только иногда, особенно в пятницу. Может быть, кто-то даво уже что-то выбрал. Когда ты слышишь это слово в программе новостей. Или вспоминаешь. Когда покупашь журнал, глядя на облоку с изображением женщины с рыбьим хвостом. Или, может быть, однажды ты поймешь, что это тоже ты сам. Что это тоже тебе ледует выбирать. Но ты пока этого не понял. Иногда ты пытаешься с этим жить, а иногда ты и это выбираешь...

Раскаты грома неожиданно разбудили округу. Мощно ударив первым аккордом, и ненадолго замерев, грохот повторился с новой силой и длинным шлейфом гулко раскатился над домами, постепенно удаляясь и затихая за горизонтом. Грозовая темнота, нависая тяжелой массой, придавила город. Шесть утра. Майский выходной. Уже не уснуть... Глаза закрыты, но все внимание где-то снаружи — когда бабахнет в следующий раз?  Бабахает скоро. Но уже не так оглушительно, как в первый, посылая предупредительную вспышку за несколько секунд до этого...