Игорь пристегнул ремень и машинально поправил спинку кресла. Он летал часто — слишком часто, если честно. Раз в месяц, иногда чаще: конференции, встречи, короткие командировки, от которых кружилась голова не хуже, чем от дешёвого виски. На этот раз всё было особенно буднично: два дня переговоров, подписи, ужин с партнёрами — и обратно в Москву. Единственное отличие: направление. Самолёт летел не в Германию и не в Питер, а в маленький городок на юге, где он родился и откуда сбежал двадцать лет назад...

- Почему ты не отвезла её в детский дом? - Степан смотрел на трехлетнюю девчушку, что сидела на печи, выглядывая из-за шторки. - Степа, - Маруся стояла на коленях, обнимая ноги мужа. - Ну как я могла своё дитя отдать в детский дом? Она же мне такая же родная, как и Настенька. Моя кровиночка. - А мне теперь как быть? - Степан посмотрел то на жену, то на неугодную ему девчонку, и сердце мужчины сжималось от боли. Он прошел всю войну, многое вытерпел, вынес, но мысль о том, что его жена была с другим, мучила его очень сильно, да так, что даже было трудно дышать...