Книга лежала на прилавке обложкой вверх. Ярко-красная, с золотым тиснением. Я замерла у входа в книжный, сжимая в руках пакет с продуктами. Моя фамилия. Мой псевдоний, который знала только я. — Вера, вы чего побледнели? — продавщица Люда выглянула из-за стойки. — Присядьте, может? Я молча покачала головой. Двадцать лет я писала эту книгу. По ночам, когда Игорь засыпал после очередного "задержался на работе". По выходным, когда он уезжал "к матери в область". Каждую его ложь я записывала. Каждое "люблю тебя, Верочка" после того, как чувствовала на его рубашке чужой запах...

Я продала свой коттедж и купила квартиру в центре Москвы, как мечтал любимый муж. В тот же день он вручил мне документы на развод и раздел имущества. Но, приехав в новую квартиру, мерзавец остолбенел от увиденного. Тамара стояла у окна своего кабинета и смотрела на липы, которые она сама высадила 10 лет назад. Коттедж в Раменском достался ей от тети Клавдии, единственного человека, который верил в ее талант реставратора, когда все остальные крутили пальцем у виска. Тетя оставила ей не просто дом,...