Самое интересное, что Гришка, похоже, обладает гранитным спокойствием самурая. Ни один мускул на его конопатой физиономии не дрогнул. Сидит и продолжает с аппетитом поглощать бутерброд. Да так заразительно жуёт, что я невольно слюну сглатываю, хотя и не голодна. Хм… Да кого я, собственно, обманываю? Если уж проснулась, то поесть всегда готова. И сейчас, глядя на этого наглого рыжего типа, ловлю себя на том, что меня так и тянет составить ему компанию вместо того, чтобы отвесить смачного пинка под зад так, чтобы летел Гриня с визгом прочь из моей родной кухни прямиков в дверь соседней квратиры...

Когда я перебирала вещи покойной бабушки, вдруг наткнулась в потайном ящике комода на её старый дневник. На первой странице чётко и как будто нарочно было написано: "Если читаешь это, значит, меня уже нет. Прости меня, Катенька". Я перевернула страницу — и просто застыла. Всё, что я там увидела, перевернуло мою жизнь. Перевернуло до основания. В этот момент я всерьёз задумалась: а кто же я на самом деле? Катерина сидела прямо на полу — среди картонных коробок, переполненных всяким барахлом, и старых вещей, пропахших нафталином и прошлым...