Кровь тоненькой струйкой течет из носа. Её бурые капли падают на кафельный пол. На холодный кафельный пол. Изо рта у меня идет пар, но я не обращаю внимания на всё это. Я стою на цыпочках и смотрю в зарешёченное окно. В открытое окно, из которого доносятся раскаты салюта. Где-то у самой кромки неба, у самого горизонта мне видны алые всполохи рваных выстрелов...

Новогодний корпоратив закончился, оставив после себя шлейф конфетти, недопитого шампанского и слегка похмельное настроение. Ресторан, стилизованный под русский терем, возвышался над заснеженной улицей, словно сказочный дворец. Я вышла на улицу, предвкушая скорую встречу с теплым такси и уютной квартирой. Но судьба, как известно, любит вносить свои коррективы в самые безобидные планы. На мне были новые лакированные туфли на шпильках, подарок мужа. Они выглядели потрясающе, но, как выяснилось позже, совершенно не подходили для зимних приключений...