— Марин, ты в субботу свободна? — свекровь позвонила как обычно, без приветствия. — Мы вам с Валерой юбилей организовали. В «Панораме» столик заказала, родня вся соберётся. Я держала телефон у уха и смотрела в окно. За стеклом медленно кружились первые снежинки ноября. — Когда заказали? — спросила я тихо. — Месяц назад. Хотели сюрприз сделать, но решили предупредить — нужно же платье приготовить. Приличное. Людей будет человек сорок. Людей. Не гостей. Людей, которых я не звала. На мою годовщину. — Вы мою маму пригласили? — почему-то это оказалось первым вопросом...

Дождь барабанил по окнам с такой силой, словно пытался смыть с этого дома всю накопившуюся за годы ложь. Алина стояла у плиты, помешивая соус, и чувствовала, как нарастает что-то новое, незнакомое – не гнев, не обида, а холодная, кристально ясная решимость. — Ты опять пересолила! — голос Игоря прозвучал из гостиной раньше, чем он сам появился на пороге кухни. Лицо красное, галстук расслаблен, в глазах знакомая смесь раздражения и усталости. — Господи, ну сколько можно? Семь лет живём вместе, а ты так и не научилась готовить нормально! Алина не ответила...