Снег валил хлопьями, превращая предновогоднюю Москву в нарядный торт с белковым кремом. Марина и Лена сидели в крошечной кофейне, спрятавшись от суеты за панорамным окном. Воздух между ними был пропитан ароматом корицы, какао и тем специфическим женским напряжением, которое возникает аккурат тридцатого декабря. – Я в тупике, Лен, – Марина обреченно перемешивала пенку на латте. – Что подарить Игорю? Галстуки он не носит, парфюма – на три жизни вперед, а дрель у него уже такая, что сама может построить дачу и уйти в отпуск...