Густой, почти осязаемый туман тяжело полз со стороны Амурского залива, окутывая вантовые опоры Золотого моста и превращая Владивосток в декорации к мрачному детективу. Был полдень субботы. Я стояла на нашей просторной кухне, механически помешивая остывающий кофе. Мне тридцать девять лет, меня зовут Виктория. У меня своя небольшая студия авторской керамики, длинные русые волосы, которые я обычно собираю в небрежный узел, шестнадцать лет брака за плечами и двое замечательных сыновей — пятнадцатилетний Егор и двенадцатилетний Максим...