- Помоги Антошке письмо Деду Морозу написать. - А сам? - Он уже час сидит, не знает, как начать. Кирилл пришел с работы пораньше, и только уютно устроился на диване, как жена Лера напомнила про письмо. - Ну, ты хотя бы проверь, - попросила она, - видишь, я на кухне, мне некогда. - Разве я против… не понимаю, чего там писать, «хочу самокат», да и все. Лера, нет, я не понимаю, зачем ему самокат зимой, летом бы купили… - Ну, хочет ребенок, желание такое, давай пойдем навстречу… Кирилл вошел в детскую и склонился над сыном, корпевшим над чистым листком бумаги...

Дед Мороз, ноябрь беснуется штормами, ветер срывает пену с волны и остатки листвы с деревьев, а я сижу у окна, смотрю на это сумасшествие и размышляю о счастье. Хочется счастья, ни много, ни мало, а чтобы в достатке. Как всем. Как всем. Смешно, разве нечего пожелать, разве все вопросы решены, разве все прихоти удовлетворены. Нет, конечно. Да и не будут никогда. Но счастье это про другое. Вот и пишу тебе, Дед, пока ещё можно успеть на подножку уходящего года. Пока почтовые ящики не опечатали строгие слуги Времени...