С тех пор, как потерял я тебя,   Мне плевать на всё, что я теряю!     Я уверен и точно я знаю       - Не вернёт тебя снег декабря! Не вернёт тебя вьюга, мороз   Да теперь вот уже никогда уж!     И весну без тебя собираюсь       Я встречать и без дивных тех роз! Да и апрель...

Мраморная кухня пахла тоской, как будто само это холодное, стерильное пространство впитало все несказанные слова, слёзы, выдохи. Свет от встроенных светильников резал глаза, отражаясь в битом стекле — экран телефона раскололся, как скорлупа у яйца. Он лежал возле ножки барного стула, чуть в стороне, как свидетель чего-то интимного и болезненного, что произошло тут всего мгновение назад. Анна не двигалась. Её руки — тонкие, ухоженные, с ногтями телесного цвета — сжимали край кухонной стойки. На ней было вечернее платье: бархат тёмного винного оттенка, чуть спущенное на плечи...