Я люблю читать стихотворения. Это мое хобби в последние 2 года. Пролистываю по 10-20 стихотворений за день. Какие-то по сотому разу, какие-то в первый раз. Маяковский, Ахматова, Бродский и Мандельштам. Быков и Друнина. Кушнер и Михалков. Тушнова и Евтушенко. Гении Отечества. Я наслаждаюсь их талантом - виртуозно обходиться со словом. А бывает, что ни одно произведение не западает в душу. Слова сливаются в шипящий фон, в серую массу. И, скажу вам по секрету, насытившись рифмами, я совершенно...

И бежать мне больше некуда, не к кому, незачем Обижать мне больше некого, обиды – мелочи И ты спросишь: "Чё ты не звонил? Не искал? И молчал" А я отвечу: "Просто я дебил, но я любил, я скучал" Падает земля, солнце катится Упадёт ночь, нам не спрятаться Там за стеной танцевали тени Кто мы с тобой? Кто мы такие Догорит ночь там на берегу Уходи прочь, не уберегу Это не игра, небо на кону Лучше убегай, я твой рай не верну Сгорела душа, догорели мосты В никуда бежал, еле-еле остыл Кончилась вина, поселилась...