Двенадцать дней до апреля. Отрешившись от суеты, орут на крышах под звон капели, любовью хмельные, коты. Их песни нам не по нраву, и стоны их режут слух. Но кто, скажите, даёт нам право мешать влюблённости...

Жил-был мартовский кот. Он любил антрекот, Но колбаской не брезговал чайной. Не ловил он мышей - Его гнать бы взашей, Но красив был, подлец, чрезвычайно. Стережет ваш дом собака И ворчит из мрака, Даст вам шерсти клок паршивая овца, А с него возьмешь лишь только то, что он наплакал, Но никто не видел слез у подлеца. Он гулял и замерз, На колени заполз К вам, сидящему в кресле с газетой...