"Как же скучно я живу!" - подумал Дима. Он проснулся от звука будильника, встал с кровати и направился на кухню и приготовил себе эспрессо. А потом, держа в руке маленькую чашечку, подошёл к окну. На улице во всю бушевала весна. Раньше он обожал это время года. А сейчас ему было всё-равно. Ну и что, что растаял снег? Ну и что, что из земли выросла зелёная травка? Ну и что, что на деревьях появились листья? Да даже то, что уже было по-летнему тепло, даже это, его не радовало. "Почему меня ничего не радует?" - снова подумал он...

Семейные ужины в доме Анастасии были похожи на тщательно спланированные театральные постановки: свечи в стеклянных цилиндрах, дорогой фарфор, небрежно разложенные салфетки с монограммой, вино с этикеткой, которую ни один гость не мог прочесть без транслитерации. Её трёхкомнатная квартира на девятом этаже с панорамными окнами была не просто жильём — она была кульминацией усилий, сбережений и вкуса, выращенного на французских романах и трезвых расчётах. Квартира эта досталась ей не по завещанию и не по великой любви — Анастасия заработала её сама...