«Сначала я хотела подарить им квартиру. А теперь — пусть подают на меня в суд» В кухне пахло картошкой. Не той — свежей, жареной с корочкой, как в детстве по воскресеньям, а пресной, размятой в серую кашицу, сваренной на воде. Зубы у Лидии Петровны ещё были, но уже не хотелось хрустеть. Ей вообще многое уже не хотелось, если честно. Но сегодня — другое. Сегодня у неё внутри что-то дрожало. Треснуло. Она стояла у окна, закутавшись в мягкий, старый кардиган, тот самый, в котором провожала мужа на похороны пятнадцать лет назад...

Николай Петрович крутил баранку своей старенькой «Нивы», поглядывая на спящую на заднем сиденье овчарку. Гера дремала, положив морду на лапы, но одно ухо всё равно было настороже — привычка ещё с тех времён, когда работала в службе спасения с его сыном Андреем. — Ну что, девочка, к внучкам едем? — пробормотал он, поворачивая в знакомый двор в Подольске. Багажник был забит под завязку: мешки с картошкой, банки с соленьями, ящик яблок. Дочка Лена попросила привезти всё это к Новому году, а он, как обычно, не смог отказать...