— Ты где прохлаждалась?! Голос Игоря, усиленный возмущением до хрипа, врезался в приятную усталость Светланы, как лезвие в мягкое масло. Она только что вошла в квартиру, ещё ощущая на губах привкус выпитого в кафе латте, а на пальцах — священный шелест плотных бумажных пакетов. Воздух в прихожей был спертый, пахнущий пылью и чем-то ещё — остывшей пиццей и статическим электричеством от работающей техники. Из комнаты доносилось монотонное, почти гипнотическое щёлканье кнопок и приглушённые звуки виртуальной бойни...

— Эмилия, вам нехорошо? Может, водички? Лекарство хоть запейте… — голос у Яны в дверях дрожал — видно, правда переживала. У её кровати снова топталась невестка. Жалко девчонку, что уж. — Яночка, не надо суетиться, — слабо улыбнулась она. — Зови меня просто Эмилия, брось эту официальность, мне не восемьдесят. — Как скажете, — Яна опустилась на краешек стула, взглянула с тревогой. — Но правда, кнопкой лучше бы обзавестись. Вы ведь одна, Веня неизвестно где… — Ну хватит. Работать опоздаешь из-за меня, — почти рассердилась Эмилия, махнула рукой на прощание...