— Людка! Ты чего? — баба Зина вскакивает, хватает тряпку вытирать лужу. Не могу ответить. Смотрю в окно, не в силах оторваться. Не хотела я с ним больше встречаться… — Люд! — баба Зина трясёт за плечо. — Да что с тобой? — Он... он там, — выдавливаю сквозь сжатое горло. — Твой бывший супружник, что ли? Киваю. Не могу говорить. Язык будто присох к нёбу. — Ах ты, ярыжка дубовая! — баба Зина закатывает рукава. — Сейчас я ему покажу, где раки зимуют! Бабка решительно направляется к двери. Для своих восьмидесяти лет она на удивление проворная...

Четверг. Шесть вечера. Окно на кухне выходит во двор, где мусорные баки окружены воронами. Ничего нового, только в голове опять этот безжалостный монолог. Я, Ирина, тридцать четыре года, замужем десять лет, и кажется, скоро сойду с ума. Варю борщ, точнее то, что его напоминает — в холодильнике шаром покати, а до зарплаты ещё два дня. Лёша, муж мой благоверный, дома через час будет. Придёт, принюхается, поморщится: «А почему не на мясном бульоне?» И это после того, как на семейный бюджет выделил мне сумму, на которую только макароны с кетчупом каждый день можно есть...