Идешь, на меня похожий, Глаза устремляя вниз. Я их опускала – тоже! Прохожий, остановись! Прочти – слепоты куриной И маков набрав букет, Что звали меня Мариной И сколько мне было лет. Не думай, что здесь – могила, Что я появлюсь, грозя… Я слишком сама любила Смеяться, когда нельзя! Марине Цветаевой едва исполнился 21 год, когда она написала эти строчки. Тема смерти вообще постоянно мелькает в её произведениях, она ей близка и понятна. Она не боится смерти, а играет с ней, зазывает и тут же ускользает, вырывается из её объятий словно говоря "ещё не пришло моё время"...

— Мама, смотри, это ведь наша бабушка! — подбежала к матери дочь с газетой. — Дай посмотрю, этого не может быть, — женщина взяла в руки издание. Со страниц на неё смотрела её мать. — Невозможно, — проговорила она и упала в кресло. Марина хотела дождаться с работы мужа, чтобы с ним обговорить все это. Четыре месяца назад Марии Ильиничне стало плохо. Она тогда сидела во дворе с соседками. Вдруг, схватилась за сердце. — Позвоните Маринке, — успела тогда сказать она. Женщины вызвали дочь, она поехала сразу же в больницу, куда увезли мать...