Тихий вечер. Улица пустынна, только редкие фонари бросают на асфальт жёлтые пятна света. Я стою перед ней, и между нами — целая пропасть, хотя мы близко, так близко, что могу разглядеть, как дрожит её ресница. — Ты меня больше не любишь? — спрашиваю я, уже зная ответ. Но надежда — странная штука. Она живёт даже тогда, когда разум шепчет: «Всё кончено». Она не смотрит мне в глаза. Её пальцы нервно перебирают бахрому шарфа — того самого, что я подарил ей прошлой зимой, когда мы ещё смеялись вместе...

Музыкальный автомат