Блин, вот что движет людьми, которые чужие тексты выдают за свои? Это я без возмущения спрашиваю, с любопытством. Мне правда понять хочется. Вот понравился тебе сюжет моего рассказа, а я, например, как автор, не понравилась. И ты не хочешь писать: "Вот в рассказе Ольги Савельевой...", чтобы не помогать мне становиться известнее, не содействовать пиару, так сказать. Ну, напиши просто: "На просторах интернета читала..." Но люди просто берут чужое и выдают за своё. Это как... ну, взять мою сумку из рук и как ни в чем не бывало идти с ней...

Проснувшись в 6:30, как всегда, Марина первым делом пошла на кухню ставить чайник. В доме было тихо. Игорь, муж, еще спал, а дети давно жили отдельно. Сын — в Питере, дочь — в Чехии. Она улыбнулась, вспомнив, как недавно разговаривала с дочерью по видеосвязи. Та показывала своего пса и новую кофейню под домом. Марина искренне радовалась за нее — жизнь устроилась, все по уму. Она разложила по тарелкам овсянку, добавила орехов и меда, как любил Игорь. Тот вошел на кухню, сонно почесывая затылок. — Доброе утро, — бросил он, сел за стол и стал листать телефон...