Господи, как же больно об этом вспоминать. Больно-то как. Казалось бы, прошло столько лет, а вспоминать об этом по-прежнему больно. В тот день меня знобило, и ты сказал, чтобы я осталась дома. Странно, но я не чувствовала симптомов простуды. Я знала, что меня знобит от нервов, только я никак не могла понять, почему я нервничаю. Ты всегда хвалил меня за мою интуицию, получается, что в тот день я ощущала приближение беды, во мне бурлило предчувствие чего-то плохого. Ты заставил меня надеть свитер, несмотря на то что я говорила тебе, что мне не холодно, и в квартире было тепло. А затем приготовил чай и вопреки моей воле стал поить меня маленькими глотками, поставив передо мной чашечку с медом...

«Если бы он знал, как мне было больно…» Ты говоришь себе, что всё — закрыто. Что ты больше не с ним. Что ты выбрала себя. Но в глубине — живёт ожидание. Что он однажды осознает. Что скажет: “Я был неправ. Прости.” Что признает твою боль. Это может длиться месяцами. Годами. Внутри тебя как будто открыт гештальт. Как сцена, в которой ты всё ещё ждёшь слов, которые должны были прозвучать. 💔 Почему это так важно? ✅Потому что тебя ранили — и не признали твою боль. ✅Ты кричала — а он делал вид, что всё нормально...