Семь лет, четыре месяца и двенадцать дней. Игорь Петрович знал эти цифры наизусть — каждый прожитый день за решёткой он отмечал мысленно, словно узник, высчитывающий дни до освобождения. И вот он наконец стоял у ворот исправительной колонии № 7 в Мордовии, держа в руках потрёпанный пакет с вещами и справку об освобождении. Октябрьское утро встретило его холодным ветром и серым небом — будто сама природа отражала его внутреннее состояние. За эти годы многое изменилось: лицо постарело, в висках появилась седина, а взгляд стал жёстче...

— Возьми вину мужа на себя! Ты беременна! Тебя пожалеют! — потребовала свекровь. Эти слова прозвучали как выстрел в тишине кухни. Нина смотрела на Клавдию Петровну и не могла поверить своим ушам. Свекровь стояла напротив, выпрямив спину, скрестив руки на груди, и ждала ответа. Её обычно аккуратно уложенные волосы растрепались, глаза покраснели от слёз, но голос звучал твёрдо, с нажимом. — Что вы такое говорите? — Нина обхватила живот руками, словно защищая ещё не родившегося ребёнка. — Как я могу...