Средь оплывших свечей и вечерних молитв, Средь военных трофеев и мирных костров Жили книжные дети, не знавшие битв, Изнывая от мелких своих катастроф. Детям вечно досаден Их возраст и быт — И дрались мы до ссадин, До смертных обид, Но одежды латали Нам матери в срок — Мы же книги глотали, Пьянея от строк. Липли волосы нам на вспотевшие лбы, И сосало под ложечкой сладко от фраз, И кружил наши головы запах борьбы, Со страниц пожелтевших слетая на нас. И пытались постичь Мы, не...

Как-то при подготовке к вечеру Высоцкого услышала исполнение «Баллады о борьбе» такой мощной силы, что разрыдалась. Это не был профессиональный певец, но каждая строка пронзала, словно лезвие бритвы, обнажала нервы, все струны души отзывались на каждое слово исполнителя...