Потянуться рукой за будильником… Убедиться, что так не получится… И на встречу пойти с холодильником - Всё готово, чтоб утром не мучиться. Бутерброды в духовке согреются, Кофеек кипяточком заварится, Щеки бритвою быстро побреются, Тело душем горячим ошпарится. Кофеечка глоток ароматного, Галстук Zegna оттенка вишневого, Бутерброда кусочек приятного, Туфли оксфорды, вида не нового. Напомажу их кремом погуще я, Шлифану после щетки бархоточкой. Заблестит моя обувь моГуччая И на улицу бодрой походочкой...

Шесть утра. Снова шесть утра. Я открываю глаза и уже знаю – впереди очередной день, похожий на предыдущий, как две капли воды. Николай сопит рядом, раскинувшись на три четверти кровати. Его рука безвольно свисает, почти касаясь пола. Сколько лет я просыпаюсь первой? Двадцать? Тридцать? Тихо встаю, чтобы не разбудить. Хотя... какая разница? Он всё равно не скажет доброго утра. Максимум – буркнет что-то про завтрак, если я задержусь на кухне дольше обычного. Босиком иду по холодному паркету. Бим уже ждёт у двери, хвост так и ходуном ходит...