— Собрал вещи? — Ира, не поднимая глаз от ноутбука, легонько постукивала пальцами по столу, демонстративно продолжая перебирать фотографии в своём портфолио. Миша переминался с ноги на ногу в дверном проёме кухни, несколько раз провёл рукой по волосам, явно взволнованный. — Да я... хотел спросить, точно к твоим едем в эти выходные? — его голос звучал обыденно, но глаза бегали по комнате, избегая прямого взгляда. Ира наконец оторвалась от экрана и посмотрела на мужа через стёкла рабочих очков, опустив их чуть ниже на переносицу...

Когда в последний раз мир предал тебя? А когда ты понял, что это сделал не мир, а твои собственные ожидания? Что останется, если снять с себя свою картину мира, как старую кожу? Почему ты держишься за неё, будто она — твоя единственная идентичность? Разве она не предавала тебя снова и снова? Что будет, если ты её отпустишь? Кто ты будешь без неё? И сможешь ли ты узнать себя в зеркале? Вспомни того, кто однажды разбил твои розовые очки. Ты злился на него? Ненавидел? Почему — за то, что он...