Отец взял трубку сразу, как будто бы ждал моего звонка. А хотя, наверное, и ждал, ведь я рано или поздно должна была узнать о том, как меня расписал отец на моей новой работе. - Валерия Николаевна, чем обязан вашему звонку? – официально и с ноткой сарказма начал он. - А то ты не знаешь? – как можно спокойнее спросила я. - Предположим, я догадываюсь. – Расплывчато ответил он. – Ладно, отбросим лирику. Когда тебя ждать домой? Дочь ты мне здесь нужна. - И зачем тебе нужен такой бездарный и криворукий хирург, как я? – поинтересовалась я...

— Ты серьёзно? — голос в телефоне резанул по уху. — Опять не успела? Домой собираешься вообще? Наташа прижала трубку плечом, поправляя сползший с головы капюшон. Вечерний ветер тянул волосы из-под резинки, щекотал щёки. В одной руке — тяжёлая сумка с покупками, в другой — маленькая ладошка сына. Артёмка, с динозавром под мышкой, тащился рядом, иногда спотыкаясь. — У кассы задержали. Очередь была. — Голос Наташи звучал ровно, но пальцы на ручке сумки побелели. Она с усилием сжала её сильнее, чтобы не бросить на тротуар...