Мой старый двор, обитель детских грез, Я снова здесь, похоже, не случайно. Здесь все мои победы и отчаянья, Раскаты смеха, и потоки слез.. И старый дуб, проросший под окном, Корявые протягивает руки, Берет меня, как прежде, на поруки.. На матрицу записанный геном. Меня не отпускает из неволи. И счастье.. счастье до сердечной боли, Когда ты понимаешь- здесь твой дом.. Невзгоды исцелялись крепким сном, Но можно все поставить на репризу, Здесь оживают детские капризы, Когда-то побежденные с трудом ...

– Свет, ну что ты начинаешь? – Андрей виновато улыбнулся, держа в руках пакет с продуктами. – Это же традиция, все собираются у нас. Мама уже пироги печёт, сестра с детьми будет к вечеру. Света смотрела на мужа, чувствуя, как внутри закипает раздражение. Пятница, конец рабочей недели, а вместо долгожданного отдыха её ждёт марафон: готовка, уборка, улыбки натужные, как старый диван в гостиной. Традиция. Слово, от которого уже тошнит. – Традиция? – она прищурилась. – А почему эта традиция всегда у...