«Раз это мои деньги, то не вам их считать», – холодно бросила я свекрови. Три года я терпела ее тотальный контроль, отчеты за каждую чашку кофе и унизительные упреки в транжирстве, пока мы копили на общую ипотеку. Я думала, что эта фраза поставит точку, но она стала началом настоящей войны. Свекровь решила мстить, превратив мою жизнь в ад, а муж оказался перед выбором: квартира, которую сулила мать, или я. Он сделал свой выбор в тот вечер, когда она поставила свой главный ультиматум. Квартира пахла тремя вещами: валокордином, жареной картошкой и несбывшимися надеждами...

Утро началось почти весело: на плите тихо булькала каша, на тарелке румянились блинчики, на столе лежали красные яблоки, будто кто-то специально разложил их дугой, чтобы картинка была похожа на обложку журналов про уют. Анна шевельнула плечами, чтобы сбросить сонливость, и машинально провела ладонью по столешнице — гладкая поверхность, новая кухня, новый дом, в котором она всё ещё прислушивалась к каждому шороху, будто он мог дать подсказку, как здесь правильно жить. Полгода — совершенно смешной срок для настоящей близости с пространством и людьми, но она старалась...