Деньги это бумага Просто так не бывает ничего, Это знают все, Я сижу на своем коне, И в своем седле. Может быть, я бедолага, Может быть, я бедолага, Может быть, я бедолага, Но деньги — это бумага! Я с утра захожу в магазин, Мне не по себе. Я хотел бы все купить, Но это не по мне. Может быть, я и скряга, Но деньги — это бумага! Будет в будущем все без денег, Это — хорошо! А сегодня я бездельник, На работу не пошел...

— Оля! Я ухожу. Ольга замерла с тарелкой в руках, не донеся её до раковины. Вода тихо журчала, наполняя кухонное пространство единственным мирным звуком в оглушающей тишине, повисшей после слов мужа. Она медленно обернулась. Игорь стоял в дверях, уже одетый в выходную куртку, с дорожной сумкой у ног. Не той, с которой они ездили в отпуск, а новой, дорогой, из тёмной кожи. — Куда ты уходишь, Игорь? — её голос прозвучал глухо, словно чужой. — К маме? Вы опять поссорились? Он усмехнулся, но усмешка вышла кривой и злой...