Холодный, промозглый ноябрьский вечер. Земля, изрытая окопами и воронками от снарядов, покрыта тонким слоем инея. Воздух пропитан запахом гари, пороха и гниющей плоти. Где-то вдалеке слышны редкие выстрелы, но в основном тишина, прерываемая лишь стонами раненых и шепотом солдат, пытающихся согреться у потухших костров. Среди них — Иван, молодой солдат русской императорской армии. Ему всего 19 лет, но он уже видел столько, что хватило бы на несколько жизней. Его лицо, когда-то румяное и полное жизни, теперь покрыто слоем грязи и сажи...

Идёт война и льётся кровь людей.  Наёмников, контрактников, гражданских.  И снова тысячи отцов и матерей,  Хоронят юношей на поле боя павших.  Уходят воины взводами в небеса,  Исполнив требование воинской присяги.  Их жизнь насыщена была и коротка,  Приказы свыше парни выполняли.  Война прекрасно отрезвляет разум.  И снова ценность обретает жизнь.  Молитвы, что забыты, вспоминают.  И образ Господа приходит всем на ум.  Мы празднуем в России день Победы.  Пять лет ковали на крови её.  Деды и прадеды ногами до Берлина,  Шли строем ровным, отдавая жизнь свою...