Просто стих. Один из многих, Что по миру пробегал. И споткнувшись по дороге В голове моей застрял. В черепной коробке пусто, Эхо гулко бродит в ней. Вот и стих тот, пьяный в усмерть, В голове застрял моей. И затеял что-то с чем-то, Что никак нельзя назвать. Я его поставлю в ленту, Одному мне чтоль страдать? От стиха в испуге, мигом, Разбежались по углам Тараканы, что творили Прочий, «творческий» бедлам. Испугавшись этой пытки Затаились, втихаря. Успокоить их, попытки, Все прошли напрасно, зря… В мыслях снова неполадки...