Холодно. Февраль играет вьюгу. В трубах - гул. Над озером - метель завивает баховскую фугу, там, где свет и тьма в сплетенье тел змеями возносятся над миром в звёздное безмолвие богов. На столе тарелка с козьим сыром, за спиной светильник из рогов робкого оленьего декора, тень моя на выгнутой руке в позе умудрённого укора ясно видит в смутном далеке смысл украденный, изобличая вора. Дух изгнанья, что тебе во мне? Демон ревности, пастух сомнений томных... Ангел, угорающий в огне, пыль собраний тайных, многотомных, та метель, тот лютый Бах в окне. Воют так, что съёжилась реальность до снежинки в облаке больном...