Полина стояла у плиты и жарила курицу. Запах чеснока с кориандром уже начал заполнять кухню, когда хлопнула входная дверь. Без звонка. Без предупреждения. Без даже простого «Полин, вы дома?». Всё, как всегда. — О, а я смотрю — у кого-то ужин! — с порога провозгласила Валентина Ивановна, снимая туфли и одновременно оглядывая прихожую, будто искала, куда ещё бы докопаться. — А вы не могли бы... ну, хотя бы позвонить? — устало спросила Полина, даже не обернувшись. — Зачем звонить в квартиру моего сына? — удивилась Валентина Ивановна, проходя дальше, как хозяйка, проверяющая съёмщика...