Свет утреннего солнца заливал кухню старой квартиры на Пресненской набережной. Виктория стояла у окна, бессмысленно глядя на блестящую гладь Москвы-реки. Чашка остывшего кофе давно уже стояла на подоконнике. Женщина не замечала ни времени, ни того, что телефон рядом уже третий раз вибрировал от входящих сообщений. Полгода назад Виктория не могла себе представить, что будет просыпаться в этой квартире одна. Что ее муж Илья уже никогда не войдет в эту дверь, не обнимет ее сзади, не прошепчет на ухо очередную глупость, от которой она будет смеяться до слез...

Июльский зной растекался по асфальту, превращая город в раскалённую сковороду. Москва задыхалась от жары, а Алексей Петрович Верхов, пятидесятидвухлетний владелец сети ресторанов, по привычке затянул галстук потуже и вошёл в здание бизнес-центра. Кондиционеры работали на полную мощность, но всё равно проигрывали сражение со зноем, просачивающимся сквозь стеклянные двери. — Алексей Петрович! — окликнула его секретарша Мила, стройная молодая женщина с аккуратно уложенными светлыми волосами. — Вас там Виктория Олеговна заждалась...