Я сидела на кухне, сжимая в руках чашку с остывшим кофе. В голове — каша. Всего час назад я выгнала мужа. Не просто так — с чемоданами, хлопнувшей дверью и его хриплым «Ты об этом пожалеешь!».   Телефон зазвонил резко, будто кто-то ждал момента.   — Алло? — голос дрогнул.   — Как ты посмела выгнать моего сына?! — в трубке взорвался визгливый крик. Свекровь. — Эта квартира и его тоже! Ты вообще кто здесь такая?!   Я стиснула телефон так, что пальцы побелели.   — Вы что, не в курсе, почему он ушел? — прошипела я...

Снова реклама сейчас будет. Спасайся, кто может. Все мои шикарнейшие режиссерские задумки накрылись бордовой шляпой и прямо в этой шляпе пошли бодрым шагом по окладистой бороде. Мало, оказывается, быть гениальным сценаристом, а я ж гениальный сценарист, никто же в этом сомневается? Всё из-за этих бездарных актёров, все из-за них... А как всё великолепно начиналось-то! Эта рекламная публикация от творческой задумки отличается, как... Я даже не знаю, как! Наверное, как мои имбирные пряники на Новый...