"Сирень цветёт, дурманит запах сладкий, зовёт меня на улицу гулять. Там девушки поют, их голос звонкий и красотой их взгляд не описать. Они красивы, страстны, горделивы..." Далее в песне на мои стихи....

Не хочу верить, не могу. Не могу просто. — Она не такая была! — рычу, задохнувшись, выбрасываю и прикуриваю ещё одну. — Мы не были бедными. У неё были деньги. Ей незачем было! Сердце от страха в пятки уходит, а глаза застилает малиновой пеленой. Выходит, не Попов её использовал, обдурил и выкинул, получается, она со всеми подряд… Бросаю вторую непотушенную сигарету, кидаюсь к Ленке, за плечи её трясу. Хочу придушить за вонючие слова и тупые предположения, аж тошно. Но вместо этого, вцепившись, жму к себе...