— Не звони мне больше. Ты для меня умер. Он перечитал это сообщение в пятый раз. Шестой. Седьмой — уже не глядя, машинально. Словно хотел нащупать в них то, чего не было. Тон, интонацию, случайное слово, которое смягчит удар. Но фраза стояла, как надгробие. На кухне было тихо. Только гудел старый холодильник и тикали часы с нарисованным котом. Ему нравились раньше такие глупости — коты, зайцы, надписи типа "Жизнь — это чаепитие длиною в день". Но теперь — нет. Теперь ему не нравилось ничего. Он сидел за столом, согнувшись...

Ты умер для меня в тот день, когда открылась правда. Зачем я верила тебе? Так, дуре, мне и надо! Пришла пора другого дня. Ко мне вернулись силы. Спасибо, что ты умер для меня, за ложь твою спасибо.