"Люблю я свет туманных фонарей, Что зажигает вечером мой город, Тогда все звезды - ближе, и острей Я чувствую, как ты становишься мне дорог. Люблю я окон теплые огни, За ними скрыты тайны и интриги, За ними спорят и целуются одни, Другие в одиночестве читают книги. Мой город полон ожиданий и разлук, Он молодой и в тоже время старый, По улицам его, касаясь нежно рук, Влюбленные гуляют безмятежно пары. Мелькают фары дорогих машин, Иллюминации витрин загадочно так манят, И день насущный, все дела свои решив, В прошедшее беззвучно канет...

Боль была первым, что вернуло его к жизни. Не просто боль – всепоглощающий огонь, пожирающий кожу, мышцы, саму память. Он попытался вдохнуть, но горло сжалось спазмом, вырвав хриплый, беззвучный стон. Глаза, слипшиеся от гноя и мази, с трудом разлепились. Тусклый свет. Чужие запахи: йод, кровь, смерть. Стоны. Крик медсестры где-то вдалеке. Где я? Мысли не было – только животный страх. Он попытался пошевелиться, но тело не слушалось. Забинтованные руки. Забинтованное лицо. Кто я? Ответа не было. Только пустота...