— Слушай, я опаздываю в универ, — сказала я сестре. — Вечером еще и дополнительные… как бы все успеть… — Сколько ты будешь еще дурью маяться? — она вопросительно изогнула бровь. Идеально выщипанную и четко очерченную рукой умелого мастера, которого сестра долго искала. Валерия часто посещала салоны красоты и охотно следила за внешним видом, не особо заморачиваясь насчет внутреннего мира. Конечно, сделанное смотрелось намного краше природного и мужчины почему-то считали, что это ее боженька поцеловал...

— Маркушка? Голос прозвучал так, будто ударил его обухом по голове. Марк обернулся. Перед ним стоял незнакомый мужчина – коренастый, в замасленной спецовке, с глазами, полными невероятного ужаса и надежды. — Это… это не может быть… — мужчина шагнул ближе, дрожащие руки потянулись к его лицу. — Ты? Правда ты? Марк отпрянул. Он не помнил этого человека. Но что-то внутри сжалось – глухая, давно забытая боль. — Вы… вы меня знаете? — голос сорвался на хрип. Мужчина захрипел, будто его душили. — Как же я могу не знать? — прошептал он...