За окнами кружил снег, укутывая улицы мягким белым покрывалом. С утра позвонила Матрёна и сообщила, что собирается к нам в гости. — Привет, клюшка молодая, от клюшки старой. Ты куда пропала? Ни слуха, ни духа. Не померла там по случаю? — бодро поинтересовалась она по телефону. — Привет, старая перечница, — рассмеялась я. — Померла, а потом воскресла. Думаю, как так-то одну тебя тут коптить небо оставлю. Начало тут... Предыдущая глава здесь... Я улыбнулась, услышав знакомый хрипловатый голос в трубке...

Жила в одном маленьком лесном домике печка. Не просто печка, а добрая, старая, которая знала, как хранить тепло. Она обогревала лапки замёрзшим белкам, сушила крылышки мокрым бабочкам, а по вечерам пела тихие песни дремлющим котятам. Но однажды пришла зима, и дров в домике почти не осталось. — Без дров я не смогу согреть никого, — прошептала печка с печалью. И вот однажды утром в дверь постучался кто-то маленький. Это был ёжик. Но не обычный — он был весь из дров! Маленький дровяной ёжик с прутиками вместо иголок. — Я слышал, ты больше не можешь греть, — сказал он. — А я хочу помочь. — Но...