Красный, выпученный глаз афроамериканца заглядывает мне прямо внутрь, куда-то в район селезёнки. Он что-то доверительно шепчет прямо в лицо, в это время раскручивая над моей головой табурет. Как мило! Инстинктивно втягиваю голову в плечи, как Тортилла. Пытаюсь молча отстраниться от этого чудака то замедляя шаг, то ускоряя. Но он двигается синхронно со мной. Вдруг начинает вопить на всю улицу, не уставая вертеть табурет. А ведь когда-то рука устанет. Лишь бы не над моей головой. Останавливаюсь, делая вид, что завязываю шнурок на кроссовках...

Не знаю как так вышло, но Чеховская нетленка прошла мимо меня и в школе и в университете. Не доходили до неё глаза и руки. Июнь 2020 года, идёт третья неделя госпитализации в психиатрической больнице Скворцова-Степанова, меня переводят в палату номер 6, а в скудной библиотеке отделения на глаза мне попадается Чехов. Книга старая, почти разваливается. Не все истрёпанные страницы на месте, но Палата 6 всё же сохранилась. Сначала решила перечитать Лошадиную фамилию, посмеялась, но заглянув в оглавление...