Похоронный марш гулей, на часах последний тик Моя тати — Бравл Шелли, я несу ей дробовик Ваши головы — мишени, я снесу их в один миг Никаких резких движений — ваш хилбар на один хит (Ha-ha-ha-ha!) (КУПЛЕТ 1) Динамайк трипл килл, ха, нервы на пределе Voice в моих ушах — я позабыл все дни недели Как на лезвии ножа и шквал патрон, летят шрапнели Psychokilla — весь мой шарм, вся эта мапа поредели Эй, погоди, мои парни на Стокгольме Мой showdown 1x1, и мои демоны все в форме Если я зайду к вам в лобби...

ТЫ, НАВЕРНОЕ, УЖЕ ЖЕНИЛСЯ… Это не сюжет хоррора. Это не дневник выживания на Марсе. Это история, от которой холод бежит по спине даже в августовскую жару. 1942 год. Самая мясорубка войны. Пока где-то гибнут на передовой, в горах Памира четверо мужчин с погонами НКВД оставляют женщину с двумя детьми — и уходят. Говорят: «Жди. Мы за тобой вернёмся». И не возвращаются. Меня зовут не Иван, не Андрей и не Михаил. Но когда я читаю дневник Анны Гуреевой — женщины, которую бросили на высоте 4400 метров с мёрзлым младенцем и десятилетним сыном, — у меня внутри всё выворачивается...