Мечтаю оказаться в кабаке, Я с Пушкиным, Есениным и Фетом… Какую правду скажут обо мне? И стал ли вообще поэтом? *** Туда, где коромыслом дым лишь вьётся, Где за одним столом они сидят, Вино искрится, песня плавно льётся, И музы вдохновенные парят. Уселся б скромно я в углу напротив, Слова ловил бы жадно, словно дар, Что скажут гении о новой ноте, Что в мир несу: кошмар или нектар? Быть может, Пушкин, бровь, нахмурив строго, С иронией промолвит, но не злой: «Писать стихи – занятие не ново, И слог, и смысл, как будто не пустой»...

Она гуляла в кабаке. Вихрь смеха, шум, веселье. Взгляд манящий жестом на руке,   Как искра в ночь безмолвия. Там шуты, там танцы, разгорячённый дух.  Пиршество жизни, где каждый был другом.   Голосами заполнен мрак,   А её улыбка — словно тайный знак. Столы ломятся от угощений,   Свет серебристый, как все её мечты...