— Лёша, я была пьяна, я ничего не помню! — кричала жена, хватавшаяся за косяк двери так, будто сейчас вынесет его вместе с рамой. У неё до дрожи блестели глаза, щеки были мокрые, губы порезаны, как после долгого молчания и почти бездыханной борьбы. А у меня внутри всё заледенело, хоть август за окном и самые тёплые вечера. Я только недавно вернулся с работы — задержался с отчётами, душно, голова трещит, а дома почему-то пахнет не борщом, не яблоками, а чужими духами, одеколоном и страхом. Утром она ушла на девичник, потом не отвечала на звонки, а утром вдруг объявилась и вот… на тебе...

Смешно, да? Нет, ну реально смешно — сидишь на кухне, пьёшь холодное пиво, а тебе в лицо швыряют такое объяснение. "Я просто была пьяна, а он... он такой красивый..." Я тогда даже не сразу понял, что она всерьёз. Началось всё банально. Летом она решила сгонять в Испанию с подружкой. — Ты ж всё равно пашешь, как конь, — сказала, — а я хоть отдохну. Воздух, море, всё такое. Я поначалу даже порадовался — ну пусть отдохнёт. Устала же. Пахала не меньше моего. Ну и кто, скажите мне, ожидал, что этот отпуск обернётся вот этим? Когда она вернулась, я сразу почувствовал — что-то не так...