Дождь начинался тихо, почти незаметно. Первые капли застучали по чёрному зонту, когда я подходила к сельскому кладбищу. Четырнадцать лет. Четырнадцать лет я не была здесь, не видела этих кривых берёз, этого покосившегося забора с облупившейся голубой краской. И вот вернулась — на похороны брата. Толпа у могилы была небольшая — родня, пара соседей, несколько старух из церковного прихода. Я задержалась на краю, поправляя шляпу с вуалью. Ветер трепал подол моего чёрного пальто от Hugo Boss, и я ловила на себе любопытные взгляды...

Летний полдень на окраине деревни. На крыльце курит, задумчиво глядя в сторону леса, хмурый старик. - Петрович! Ты, знаешь, кого я только, что в городе на вокзале видела? - забежала во двор запыхавшись соседка. - Волка? - насмехается пожилой мужчина, равнодушно выпуская колечки дыма. - Ох, не до шуток мне сейчас, - отмахнулась женщина и села рядом, - Ольгу твою видела! Люди говорили, что уехала на работу за границу. Устроить там личную жизнь собралась, и на родину больше не вернётся. Ну, что? Старик поменялся в лице...