— Мам, всё нормально, — Максим держится за стену, чтобы не упасть. Светлана смотрит на сына и не верит глазам. Три часа ночи. Четырнадцать лет. Пьяный в стельку. — Максим! Ты... ты пьяный? — Не-а, — он пытается улыбнуться, но губы не слушаются. — Просто устал. От него несет перегаром за метр. Глаза мутные, не фокусируются. Рубашка в каких-то пятнах. — Боже мой! Иди сюда! Хватает его за руку, тащит в ванную. Максим спотыкается, чуть не падает. — Мам, не кричи... Голова болит. — Голова болит?! У меня сейчас сердце остановится! Усаживает на край ванны...

-Нет, Маша, нет...я тебя прошу, нам это не нужно...слышишь. Маша в оцепенении слушала, прижав трубку телефона к уху. -Маха, ну ты понимаешь, мой папа...я не хотел тебе сначала говорить, хотел сюрприз сделать, когда ты вернёшься из своего захолустья, короче, мой папа...он тадааам, предложил нам с тобой отправиться в Англию представляешь... на стажировку, Маха. Нам двоим... Тебе и мне... -Виталь...ты не понимаешь? Да? У меня мама...она умерла... -Мах, да...девочка моя, я всё понимаю, прости, прости, мои соболезнования, но понимаешь, жизнь продолжается...