Настало очередное утро.  Сколько он помнил  себя, утро всегда начиналось одинаково.  Около семи утра,  старинные куранты выбивали одну и ту же монотонную мелодию, сливающейся в бесконечный поток. Он слышал  крики детей,  бегущих на завтрак, ворчание главы семейства  по поводу недолитого в кружку чая, журчанье ручья по соседству с домом.   В полдень он выходил с хозяином на очередную рабочую вахту, позировать перед  фотообъективом  на фоне пальм, в обнимку с  беззаботными заезжими туристами, в гуще шелковой  травы...