— Мама у дверей стоит, а Димы нет дома! — прошептала я сама себе, глядя в глазок и чувствуя, как внутри всё сжимается от тревоги. Анна Михайловна, моя свекровь, нетерпеливо топталась на лестничной площадке, поправляя свою дорогую шубу. В руках она держала какую-то папку с документами. Три года назад, когда мы с Димой только поженились, я думала, что мне повезло со свекровью. Интеллигентная женщина, преподаватель музыки в консерватории, всегда подчёркнуто вежливая. Но со временем я поняла — за этой вежливостью скрывается железная хватка и желание контролировать всё вокруг...

«Когда же тебя не станет?» — прошептала невестка. Её дыхание было тёплым и пахло дешёвым кофе. Она думала, я в отключке, просто тело, напичканное лекарствами. Но я не спала. Я лежала под тонким казённым одеялом, и каждый нерв в моём теле превратился в натянутую струну. Под ладонью, скрытый от чужих глаз, лежал маленький холодный прямоугольник диктофона. Кнопка записи была нажата ещё час назад, когда она вошла в палату вместе с моим сыном. — Игорь, она же всё равно как овощ, — голос Светланы стал громче, очевидно, она отошла к окну...