– Марк, мне не понравилась та девица, которую ты вчера привел к нам домой, – сказала Софья Антоновна сыну. – Мама, мою невесту зовут Арина, – спокойно ответил он. – Арина! Имя какое-то старушечье. Арина Родионовна! – презрительно фыркнула мать. – Арина Родионовна – это няня Пушкина, а мою девушку зовут Арина Александровна Кораблева. А через полтора месяца она будет Романова, – так же спокойно и ровно ответил Марк. – Маркуша! Ты все-таки решил жениться? Вот уж не ожидала от тебя такой глупости. Ведь...

— Сиди и молчи, — велела мать, — замуж выйдешь за того, кого я выбрала! Нет любви? Зато деньги у него есть! — Она сказала, что я гулящая, — каялась сестра, — она ему соврала! Сказала, что до знакомства с Борькой я по мужикам скакала, и от Борьки до свадьбы забеременела. Не было такого, ты же знаешь! Она меня вынудила отказаться от своего счастья, она жизнь мне испоганила! А теперь хочет, чтобы я горшки из-под нее выносила? Не дождется!  *** Мне сорок восемь, а моя сестра, Вера, в следующем году разменяет шестой десяток...

— Кто это? Голос Сони был ровным, почти безразличным, но Артём вздрогнул, будто его ударили. Он стоял посреди их маленькой кухни, где ещё минуту назад царила атмосфера почти семейной идиллии. На столе веером лежали образцы свадебных приглашений — кремовый картон с золотым тиснением, пергамент с каллиграфическим шрифтом, минималистичный дизайн на плотной серой бумаге. Они выбирали. Они почти договорились. Сорок человек. Самые близкие друзья, родители, пара родственников, с которыми они действительно общались...